Ce jour là, dans la cour de récréation on avait eu une bagarre. Une pour de vrai. Il faut dire que c'est plutôt rare d’en venir aux mains par chez nous, parce que dans le Midi, nous préférons mettre des gros mots au bout de nos poings pour régler nos différents. C'est pas bien joli à entendre mais en contrepartie ça occasionne moins d'ecchymoses…
Ainsi, dès sept ou huit ans, les enfants se "traitent" allégrement de noms d’oiseaux extrêmement fâcheux (que je ne peux pas même écrire ici, c’est vous dire !) dont ils ne comprennent pas vraiment le sens, sauf d’être sûr qu’il s’agit bien des ultimes injures à proférer, et qu’elles sont de bon aloi.
Mais il arrive parfois que le sang coule. Ce jour là un gamin du cours moyen avait eu maille à partir avec un de deuxième année. Ça avait commencé normalement, par des bourrades appuyées et des mots de mieux en mieux sentis puis ça avait tourné au vinaigre, à tel point que l'offensé avait confié ses lunettes à un copain en lui disant « Garde-moi ça, je vais lui coller un bourre pif à ce gros con ! »
Le petit myope était plutôt du genre fluet, et de par le fait, le gros con nettement plus fort que lui ; cela fit qu'au final le nez sanguinolent ne fut pas celui escompté.
Attirés par le spectacle de la violence, les élèves avaient formé le cercle autour du pugilat afin de le cacher aux yeux du Maître et donc de le voir durer. Peine perdue, l'attroupement et l'effervescence qu'il engendrait l'avait rapidement alerté. Il était intervenu avant que la mort ne frappe le nouveau héros. Parce qu’après cet acte de courage - s’attaquer à un plus fort que lui - le petit gars était devenu un véritable héros.
Tandis que le Maître intervenait, pour ceux qui demeuraient sceptique, il fit s’envoler les dernières hésitations à se ranger derrière son "étendard sanglant élevé" en lançant à son agresseur : « Moi, mon père il mettra le tien en prison, tu verras ! Parce que mon père, d'abord, il est juge d'un truction! »
Pute borgne ! Il avait médusé son auditoire en révélant le métier de son père ! Du coup le dadais avait battu en retraite sans moufter, reconnaissant implicitement la victoire du petit sur le grand.
Le sang à peine séché sur son menton, le blessé triomphait glorieusement. Qui a dit que quand on est môme, pour être quelqu'un il faut être plusieurs ?
Écrit pour les Impromptus Littéraires
