Il est tard, CLN (*). Yeux ronds Platon me bade et me surveille vif tandis que j'écris mon texte à la cuiller, il guette le signal des croquettes, quand je vais soupirer et me défaire de cette inspiration qui me colle au bureau.
Socrate est là aussi, il dort tranquillement, laissant la veille à son frère de faction. Il est vautré sur un protège-cahier bleu pétrole à dix centimètre de mon bras. Il a l'air dolent des endormis, bercé par le cliquetis des touches que j'active au clavier.
Soudain, du coin de l'œil, je le vois saccader. Il frémit des vibrisses, sa patte tétanise en courtes crispations, la griffe de son pouce croche et biaise en saillie. Simultanément son œil libre parpalège, accroc, désordonné. Il n'est ni ouvert, ni fermé et laisse entr'apercevoir cette bizarrerie féline, la paupière interne et blanche qui l’aveugle.
... il rêve.
Mais à quoi rêve-t-il ?
Mi, lo sé.
Je n’en ai pas de mérite. Je le sais parce que, je dois l'avouer, j’ai souvent été chat autrefois :
Chat noir, aussi noir que la conscience du monde, rôdeur des entrepôts désaffectés au port de Santander ; Siamois délicat et primé tout au début des années folles dans des concours de félidés ; Chat de fenil, chasseur de rats au moulin de Mèstre Cornille ; Minette tricolore, stupéfiante danseuse, infatigable reine de favela à Rio ; célèbre Castra, bleu russe, à l'opéra de Vienne où je vivais avec un tas de petits rats ; Chaton lai, roux et zen, près d’un jeune Panchen-lama qui m'a longtemps gardé en affection ; Chatte maquerelle aux yeux verts, d'abord dans les bas fonds de Messine puis au Palais du Gouverneur.
Ma plus récente vie de chat, m'a vu matou de gouttière à Paris, régnant sur deux beaux arpents de toitures dans le quartier Latin, rue des Saints-Pères.
Voilà que j'ai dit ma faiblesse, ma part d'ombre, ma confusion... le voile levé sur les prémisses de mes neufs vies encore inachevées. Plus très loin du niveau nirvana le minet...
Mais ne l'ébruitez pas, ceci est un secret.
(*) CLN = C'est La Nuit
Écrit pour les Impromptus Littéraires
