Sexe de l'ange

Les mots chantent mon oiseau

de grâce ; et mieux que ton

feuillage dépouillé.

Il se drame sous les plumes ;

que tu n’écris pas ! Que de mots

à soyeuses syllabes, plus douces

que ton sexe blond

s’échappent de moi en dômes clairs

de doigté éclatant. 

Que n’écris-tu, 
oiseau, 
que n'écris-tu des notes blondes, 
des notes frisées ?