1 - Une publicité gâchée

 

out commence un matin vers huit heures, c’est dimanche. La caméra zoome avant vers l’intérieur de la cuisine américaine d’un appartement situé au rez-de-chaussée d’un immeuble assez cossu de Caudéran, près du Parc Bordelais. Un homme encore jeune d’allure, bien découplé et apprêté de pied en cap se dirige vers sa femme qui est en train de prendre son petit déjeuner :

— Regarde chérie ! J’ai trouvé cette pub en prenant le journal dans la boîte aux lettres. On dirait que ça vient d’un nouveau restaurant ; tu connais ?

Julia travaille pour un magazine local. A ce titre, toutes les nouveautés intervenant en ville sont susceptibles de l’intéresser.

— Fait voir, dit-elle en tendant le bras.

Encore ébouriffée de la nuit, elle parcourt la publicité. Elle lit à haute voix en tournant son thé.

— "Le Grand Vatel." Cuisine du marché ; cette semaine : merlans en colère façon basque, fricassée de perdreaux flambés à l’armagnac… mazette ! ça a l’air bon.

Elle s’étire en arquant les bras, puis après un claquement de langue poursuit son énumération :

— Cœur de frisée aux pignons, nègre en chemise… Mmm, c’est du bon chocolat ça… Service à compter du dimanche 27… Bin, c’est aujourd’hui.

Ses cheveux font un épi. Machinalement elle essaye de l’aplatir sans y parvenir. Elle réfléchit.

— "Le Grand Vatel"… je connais pas. S’il s’agit d’un nouveau restaurant il n’est certainement pas en ville, on l’aurait su au journal.

Elle retourne le feuillet.

— C’est idiot ! il n’y a ni  adresse ni téléphone. Pour une pub gâchée, c’est une pub gâchée ! … Puis elle se met à bailler longuement… Tu es de permanence jusqu’à quelle heure ?

L’homme répond :

— Seize heures. Tu vas déjeuner chez ta mère ?

— Oui. Carla passera me prendre. Machinalement elle fait une boule du prospectus puis lance le papier froissé en direction du chat : Néron ! Attrape !

Le matou manque la boulette qui va rouler sous le buffet.

— Ce chat est trop gras. Il a besoin d’exercice. Puis en parlant à son homme : si tu rentres déjeuner, il y a du rôti froid et du fromage blanc au frigo.

— Pas de perdreau à l’armagnac ? Pas de frisée aux lardons ?

Elle rit.

— Avec cette histoire de prospectus, mon thé a refroidi.

Philip l’embrasse sur le front.

— Tiens ! Garde le journal, moi il faut que j’y aille, je suis déjà en retard.

Il sort. A l’extérieur c’est le grand calme du dimanche. En refermant la porte de l’appartement il entend clairement le "ding !" caractéristique du four à micro-ondes.

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