Après l'amour

28.04.2008

Je ne sais pas comment vous faites après l’amour, mais moi je suis tout le temps fatigué – sans doute parce que je ne ménage pas ma peine - alors souvent, je m’assoupis au bout du compte et quelquefois aussi, au désarroi de mes vaillantes partenaires.

J’en étais à ce point, en train de filer doucement des bras de Justine à ceux de Morphée, encore empreint de cette félicité qui avait brusquement jailli du plus profond de mes entrailles, lorsque je l’entendis me souffler à l’oreille :

« Hey ! Faut que vous me rameniez !

— Mmmm ? …

J’ouvris l’œil à demi ; je l’aperçus en train d’enfiler sa petite culotte. Foutredieu ! Elle me donnait encore envie !

— Il est tard… expliquait-elle, si ma mère ne me voit pas à la conférence ça va chier des bulles ! Je dois rentrer à Nîmes avec elle.

— La R5, c’est pas à toi ?

Elle se mit à rire.

— Non ! C’est à ma mère, j’ai pas de voiture moi ! J’ai même pas l’âge de conduire !

Ça me réveilla tout à fait.

— Tu veux dire…que… t’as pas dix-huit ans ? »

Elle ne répondit pas. Elle finit d’ajuster sa robe puis j’entendis ses semelles claquer le carrelage. Je décidai qu’il était temps pour moi de retrouver un peu de dignité.

Je me rhabillais quand je l’entendis claironner : « Où mettez-vous donc les verres ? … Ah ! les voilà ! » Sans gêne, elle s’affairait tranquillement dans ma kitchenette.

Je la rejoignis. Elle me tendit son verre à moitié bu.

« Vous en voulez ?

— Oui merci.

Pendant que je me désaltérais, elle ajouta en souriant.

— Hey ! C’est que ça donne soif les galipettes ! »

Moi, je n’avais pas trop envie de rire. Je ne savais pas que penser de cette situation où je m’étais aventureusement compromis. Elle voulait quoi, au juste, la péronnelle ?

Beaucoup plus tard, quand elle a su que ce jour là je m’étais fait du souci quant à la clarté de ses intentions, ça l’avait drôlement fait marrer et elle m’avait laissé pantois en m’affirmant que c’était aussi pour ça qu’elle m’aimait, parce que je savais être con juste au moment où c’était nécessaire.

Recyclé avec jubilation pour les Impromptus Littéraires