Il y a quelque chose de terrible en moi
un vice incorrigible, un tic irrépressible
qui vient importuner mon âme si sensible
chaque dimanche soir, quatre ou cinq fois par mois.
Ça arrive environ à sept heures, chez-moi,
quand la tranquillité de nouveau accessible
autorise un moment de rêverie possible
à bébé qui s’endort, à Justine, et à moi.
En consultant le site de nos chers Impromptus
je note l’exercice, puis, à bride abattue
j’écris quatorze vers à peu près dans le ton.
Alors je n’ai de cesse d’achever ma copie
mêlant philosophie, poésie, entropie,
et ma vénération pour Socrate et Platon.